De sentido común.

Hoy quiero un beso de esos que hablan en mi lengua

y que susurran lujuria y fantasías en mi cabeza. 

Hoy quiero unos ojos que me escuchen a oscuras

y que ni siquiera con catalejo me cataloguen.

Quiero unas manos que me vean sin ropa

y que me saboreen des-crudo. Y a fuego lento.

Hoy quiero esa agridulce manera de saber que, 

aunque ya te lo olieras, esto era cuestión de tacto.

Y de sentido(s) común es.

Hoy quiero saltar sobre su altar y sobresaltarla.

Que el único Sí necesario sea placer por principios

(arquimédicos) desbordante, que del resto ya se sabe. 

Quiero que al menos hoy lo sintamos muy adentro (el calor)

y admitamos que lo que hacemos es abierto (a interpretaciones).

Y mañana...

Le ponemos nombre y lo reconducimos

o simplemente lo "atropellidamos".

Pasamos el resto de navidades juntos

o cada uno por su lado y santas pascuas.

Nos vamos de gira por el mundo

o con la música  a otra parte.

Pero eso si. Mañana...

Que nos quiten lo bailao.

Dilo en inglés...

A veces te levantas y pasa por tu cabeza,
como un deseo furtivo, mi imagen.
Dudas si me mandas o no ese "que tal"...
y al final me recuerdas que me recuerdas.

No me disgusta que lo hagas, pero...
Al menos dímelo en inglés.

Que así lo que pasará por tu cabeza
será mi última foto, y no yo.
Que así realmente será un Whatsapp más,
pues sé que no te preocupa cómo esté.

"Y al final me recuerdas que me recuerdas"...
Dímelo en inglés.

Porque Re-Mind proviene de volver a usar la mente
y Re-Member de volver a ser miembro de algo.
Y luego está In the End. Eso dilo como quieras,
que al menos en eso sí que estamos de acuerdo.

Remolinos

 Como puertas a la aurora y ventanas a sus quimeras; así son.

Como océanos enfurecidos, ciclones absorbentes,

deseos fugaces, galaxias atrapadas en agujeros negros.

Piel erizada y ciega ante el con-tacto de su mirada.

 El día y la noche encerrados orbitando, abrazándose...

Opuestos; reflejos de un alma de doble sentido. Así matan.

Bendito tú, pecado. Maldita honestidad silenciosa la mía;

sumergida y a remojo en sus sin fondo remolinos.

Musas de humo

Paso a paso, lazo a lazo, de corte en poco a su propio destino.
Liberándose de su cuerda floja; el nudo aprieta si los malos tragos se obstruyen.
Sólo a solas se da cuenta de su ilusión. Ilusa, ínsula insulsa,
sin salsa, sin sal, sin salida, sin saliva y sin ¡sal y baila!
Y sólo acompañado el agua corre en gotas eternas que ni rien,
ni lloran, ni chocan con el frío de su propio reflejo.
Preguntas idiotas, respuestas acordes; que incordien, pero cordiales;
cuerdas, pero a lo loco; que si hay que atarse a algo que sea a esa nube.
Que vuelen libres las dudas y las deudas. También es de deidades tener días.
Tríos entre tú, la rutina y la pared. Entre ella, sus importancias y sus impertinencias.
Su impotencia, que a ciencia cierta sabía de antemano que quedarse
sin dar el brazo a torcer era imposible, que quedarse era impensable.

Lo malo de los fines es en sí el fin...Por eso de que nunca llegan,
lo hacen tarde o se adelantan hasta auto-extinguirse.
Que lo que no empieza no termina. Tampoco maltermina. No se apaga
aquello que no brilla, pues nunca se acierta haciéndolo a oscuras.
La niebla se disipa sin pagar, sin pegar voces. Es lo bueno,
que se la llevan tanto el mal tiempo como los buenos.
Se ha llevado mi musa...reclusa, sin cláusulas.
Tic-tacs como espadas (sí, la que olvidó a su pared y se fugó), fuego.
De poco en corte atándose a su destino. Lazo a lazo, paso a paso.

No es lo mismo.

No es lo mismo querer que amar.
No es lo mismo redactar que escribir.
No es lo mismo el tacto de una pluma, que tu tacto de ave al vuelo.
La verdadera diferencia entre Tú y mis musas de sábana noche es que a ellas les escribí para llevarlas a mi cama, y a ti para mantener tu recuerdo en ella.

Autorretratándote/me

Mírale. Ya esta con lo de siempre. Con la misma frase que siempre usa, y con la misma entonación. Es curioso que alguien con un carácter tan imprevisible y explosivo sea visible a leguas. Sólo con mirarle a los ojos ya sabes lo que su cabeza está maquinando. Y no siempre es bueno. Quién esquivara ese mal pronto incontrolable. Pero no puedes enfadarte. No con él. Sabes que por debajo de incluso el mayor de los gritos, se esconde un corazón grande como un mundo, ardiente como un sol, y en constante latido vital. Sabes que si grita, es porque lo necesita, no porque quiera, y muy posiblemente porque tenga más sangre dentro de la que ha podido contener hasta ahora.
Se le pasará, como las trescientas mil veces anteriores. No guarda rencores, no sabe. Es bondadoso hasta el punto de perdonar prácticamente todo. Y aunque sabe que de bueno a tonto hay un paso, procura no darlo (y aún así, seguirá siendo su mayor debilidad). El mundo está lleno de personas contenedor (y mucha basura) y no de personas contenido. Y por eso él es distinto, es el raro. Es el que cumple todas y cada una de las responsabilidades que le tocan, y muchas de las que no. Es el que siempre tiende su mano a cualquiera, aunque alguno se le haya llevado ya el brazo entero. Sus chistes son malos, pero tiene ese algo que hace que (con perdón) te descojones sin control. No siempre ESTÁ alegre, pero siempre ES feliz. Y es que si de algo sabe él, es de ser, de disfrutar.
 Sabe que la vida es de todos, pero él la hace suya. Sabe sentarse a disfrutar de la brisa del mar, sabe cerrar los ojos y sentir el frescor de esa cerveza de domingo al mediodía. Sabe disfrutar de su familia, de sus amigos, y también de su amiga especial, la Sole, esa a la que tan pocos quieren ya. Y precisamente de ahí su mayor virtud. Es un profeta. Enseña a todo el que quiera verle gracias a su ejemplo, a su actitud, a sus palabras. Todo en él es una continua lección. Incluso cuando te enseña algo, te enseña a poner en duda lo enseñado. ¡Toma esa! Dos lecciones en una.
 ¡Mierda, espejo, otra vez me he quedado hablando con ese maldito reflejo! Espera...ese no soy yo...¿o tal vez...?

Porque te lo mereces, porque el día lo requiere, y especialmente porque mi mayor orgullo será poder decir esto, modifiquemos ese antiguo guión para que diga:
- Luke, yo soy mi padre.

De ti mis ojos, de ti mi nariz...de ti, lo que soy.

Sobre el mármol

El caer del agua había cesado. La bañera esperaba rebosante de agua caliente, pero Patrick y Megara no le prestaron la menor atención. Sus ojos se devoraban, sondeándose en la oscura estancia donde sólo se colaban entre la persiana resquicios de luz de alguna farola. Patrick tomó la iniciativa y se acercó hacia ella, rodeándola con sus brazos y agarrando su fina y marcada cintura. Y de repente ella sintió su aliento detrás de la nuca, y se estremeció. Apenas se percibía pero era cálido y penetrante. Ni siquiera tuvo tiempo de girar la cara cuando la lengua de Patrick, húmeda, recorrió cada centímetro de su oreja, como si susurrara por sí misma cada una de sus intenciones. Los escalofríos se sucedieron, entremezclados con su respiración, cada vez más profunda y excitada. Al fin pudo ponerse cara a cara con ella, y miró sus ojos azules. Él agarró la camiseta de Megara desde abajo, y comenzó a desnudarla. Tan pronto como vio su torso, tan solo cubierto por un sujetador que dejaba intuir unos pechos pequeños y firmes, los instintos más animales de Patrick surgieron y, sin pensarlo dos veces, la sujetó por la parte de atrás de sus muslos con fuerza y la subió sobre el lavabo del baño.Y la besó. Fue un beso lento, suave, pero cargado de erotismo que se prolongó minutos, sólo interrumpido por pequeños momentos de sonrisas cómplices. Y mientras sus labios aprendían la geografía de los de ella, sus uñas se deslizaron por los recovecos de una espalda que se arqueaba descendiendo imparables hasta aterrizar en unos pantalones vaqueros ajustados que pedían a gritos que admirara cada una de las pronunciadas curvas de su cadera a través de la imagen que le devolvía el espejo. Embobado, la contempló por detrás. Su melena negra cayendo alborotada, su piel blanca, su figura delgada y sensual rematada por unas nalgas perfectas...Y en ese momento sólo pudo pensar en que era sin duda la chica más sexy que había visto jamás.(...)