Títeres de tinta

Títeres de tinta. (en honor a Daltónico)

Hoy me he presentado ante un folio con mis rezos,

Un esbozo de sonrisa que hace tiempo se forzó.

Fuerza diluida entre zarzas y cerezos.

Un bostezo de entereza cabecea en este canto.

Me levanto, ando lento por si acaso,

El fracaso es un suceso que se cubre con un manto.

Paso al futuro, camino hacia el retraso;

Un ocaso del pasado al que mi mente adelantó.

Vivo en una nube de jabón (estado turbio),

Un suburbio hundido en fango y ceniza cuando escribo.

Redacto sobre ira y dolor; tengo

Motivos, como todos, para perder los estribos.

(Pertenezco a una especie extinta;)

Entre las cuerdas de cuerdos recuerdos sobre títeres de tinta.

Quinta estación que al artista hacia finta,

Para darle pistas de cómo la podía pintar.

Ando con versos, converso a tu religión

Mi obsesión, canción escrita con besos;

De pluma a celulosa, y celosa la luna;

Sabe que sólo con ver el sol solo converso.

Preso de tu magia indomable,

Un sable que clavé porque nadie echaba un cable.

Cien susurros, una premisa,

Una sonrisa y aplauso por cada uno que vive sin prisa.

Pálpitos ridículos por la mujer que amas,

Llamas que llaman en tu entraña a lo inóspito.

Pálidos, pues nadie se enamora a propósito;

Un depósito en un corazón que no da para más.

Esas sábanas, semanas a su lado,

Y cuando todo ha terminado, dime, qué es lo que quedó.

Objetivos que ninguno realizó,

Mil promesas encerradas en un cuerpo destrozado.

Tiro los dados, predestinado azar,

Un bazar de sentimientos apostados en un pálpito.

Nace un cántico que es fruto de este hábito

De reparar mi débito olvidando tu mirar.

Reparto trazos por cuadrículas dispersas,

Doscientos persas contra un fornido espartano.

Y es que por mucho que lo quiera enterrar

En un folio, mi pasado aún camina de mi mano.

Hablando en plata se escriben poemas de oro,

Ni de bronce ni de acero somos, por eso los lloros.

Por eso todos hemos sentido una vez,

La tristeza de una cabeza escondida entre los codos.

Tras una charla conmigo mismo borracho

De ironías; líneas hechas para derrocharlas.

Es el choque que machaca cuan croché,

Música de parche y reflexión, escuchadla.

Y a ti, gracias por recordarme la fuerza de la expresión escrita.